Un fiore selvatico
proteso verso l’incerto.
Ai bordi di un cielo già stinto
sono un passero che piega le ali
fatte in casa.
Sono quella che resta
nel suo scialle di nuvole bianche,
sole d’inverno
silenzioso sospiro.
Fra parole
troppo a lungo taciute
sono solo un grido
che scavalca l’ombra lunga
dei miei giorni.
Anima di neve 